АНАСТАСИЯ АЗБУКИНА
Дождь в феврале – звучит почти странно.
Окно упирается каплям
незваным.
Я заварю себе чаю покрепче,
И утоплю в пухлый плед свои плечи
Лютый – так называют тебя украинцы.
В месяце этом рождаются принцы.
Чутки, заботливы, дома быть любят,
Секси, талантливы, открытые к людям.
Байрон, Моне, Льюис Кэрролл, Доминго,
Моцарт, Диор, Франклин Рузвельт и Бинго…
Можно продолжить величия тему,
Тех, кто прославил февральскую эру.
Все бы не плохо, но мне ты не близок,
Месяц, когда приближается кризис.
В дом ты врываешься, молча, без стука,
Жизнь мою превращаешь ты в муку…
Близким моим ты смотришь в затылок,
Ходишь кругами, чувствую призрак...
Из жизни моей их уводишь бесстрастно,
Плачу и злюсь, но все в твоей власти…
Помню, как мы расставались с любимым,
Как возвращалась от деда с поминок.
Как дом сгорел, где была я счастливой,
Как снег усыпил моего брата под ивой…
Помню, коробку от туфель для Кэтки -
Кошки, что в дом принесла я в салфетке.
Помню щенка, как держала за лапу…
Всех ты забрал, собрал свою жатву.
Страшно мне знать, что ты тут надолго.
Ночью ветрами стучишься ты в окна…
Цепкая память меня в сон не пускает,
Все тут со мною… но ведь так не бывает.
Чернигов, 18.02.2013