НЕДОСКАЗАННОСТЬ

Открытая книга лежит на столе,
Ты гладишь пушистую кошку.
Я мыслями снова застряла в окне
Сделав вид, что чищу картошку...

Перечитано, сказано все до конца,
Но не телом, губами, дыханием...
Ненавижу себя и тебя - с легонца:)
Что не служим своим мы желаниям.

Скромно, чопорно, изредка - да,
Не разорваны в клочья батисты,
Не допитой осталась бутылка вина
И браслеты за зря с аметистом...

ОТПРАВНАЯ

АНАСТАСИЯ АЗБУКИНА

Привыканье-расставанье

Слезы катятся как град…

Улыбаюсь на прощанье

Скоро встретимся, мой брат.

Я вхожу в знакомый поезд

Что везет меня домой

Начинаю снова повесть

О счастливой, но одной…

Я сильна и недоступна

Я спокойна как удав…

Господи, да что ж так трудно

Мне держать теперь удар…

Все, неправда… вижу, чую…

Чем дышала, чем жила.

Чувствую себя … как бы нагою…

И  по городу бы шла…

Все в прикидах, все приличны

Этот – бизнес, тот – женат.

Вот – жена, а та, отлично! –

Музыкант, в семье ж – солдат…

Мне бы в поле иль над обрывом…

Пошептаться бы с луной…

Что-то, брат, все больше мимо

Из картинки той… былой…

ФЕВРАЛЬ

АНАСТАСИЯ АЗБУКИНА

Дождь в феврале – звучит почти странно.

Окно упирается  каплям незваным.

Я заварю себе чаю покрепче,

И утоплю в пухлый плед свои плечи

Лютый – так называют тебя украинцы.

В месяце этом рождаются принцы.

Чутки, заботливы, дома быть любят,

Секси, талантливы, открытые к людям.

Байрон, Моне, Льюис Кэрролл, Доминго,

Моцарт, Диор, Франклин Рузвельт и Бинго…

Можно продолжить величия тему,

Тех, кто прославил февральскую эру.

Все бы не плохо, но мне ты не близок,

Месяц, когда приближается кризис.

В дом ты врываешься, молча, без стука,

Жизнь мою превращаешь ты в муку…

Близким моим ты смотришь в затылок,

Ходишь кругами, чувствую призрак...

Из жизни моей их уводишь бесстрастно,

Плачу и злюсь, но все в твоей власти…

Помню, как мы расставались с любимым,

Как возвращалась от деда с поминок.

Как дом сгорел, где была я счастливой,

Как снег усыпил моего брата под ивой…

Помню, коробку от туфель для Кэтки -

Кошки, что в дом принесла я в салфетке.

Помню щенка, как держала за лапу…

Всех ты забрал, собрал свою жатву.

Страшно мне знать, что ты тут надолго.

Ночью ветрами стучишься ты в окна…

Цепкая память меня в сон не пускает,

Все тут со мною… но ведь так не бывает.

Чернигов, 18.02.2013

НАШИ МЕЧТЫ О ГАВАНИ

АНАСТАСИЯ АЗБУКИНА

Мужу посвящается...

Были наши мечты о гавани

После долгих бесцельных плаваний.

Где ракушка песком разукрашена,

Там спокойно и жизнь отлажена...

Нам казалась дорога не дальнею,

Свою жизнь измеряли писанием мы.

Но вдруг стали пустыми объятия...

Стало больше в шкафу черных платей.

Твой рассказ не припомню я вечером,

Это было давно... да и не к чему.

Утром путь я продолжу до гавани,

Поспешу, чтоб успеть мне к "Ом Хум Мани..."

Чернигов,

10.07.2004

Я Б ВЛЮБИЛАСЬ В НЕЕ БЕЗ СОМНЕНИЯ

АНАСТАСИЯ АЗБУКИНА

Я б влюбилась в нее без сомнения,

Если б ты это первым не сделал.

Полетела бы к ней, с нетерпением

В нежных струях южного ветра.

Поселилась бы рядом в мансарде,

Чтобы близко нам было друг к другу.

Она б тоже решила однажды,

Что меня можно принять в подруги.

Мы б встречались с ней вечерами,

Говорили о прошлом и людях,

Вспоминали б что прожито нами,

Не боясь, что друг друга осудим.

Я б дарила ей аметисты,

Расшивала бы нитками блузу,

Заплетала б гирлянды из листьев,

Чтоб зимою повесить их в кухне.

Танцевали б на кончиках пальцев,

А стихи мы писали б на стенах...

Жизнь с нею близка к стилю вальса,

Что мы помним с концертов Шопена.

Жаль что это останется в мыслях.

Не влюблюсь я в "твою" издалека...

Увлеклась я уже сердцем чистым,

Что я слышу у парня с Востока...

НА ПЕРЕКРЕСТКЕ ДОРОГ

АНАСТАСИЯ АЗБУКИНА

Ну хорошо, не будем  говорить об обидах.

Не будем о том, как плакал дождь за окном

А весенние крики птиц рождали надежду.

Не надо о том, как руки продолжали мять 

Простыни, в отсутствии нас...

 

Давай-ка о том, как в темном купе 

Пили виски двое, залпом, без льда, 

Целовались и молчали... не мы.

Ветер глухо рвал за окном провода 

А стук колес сроднился с звучанием их сердец...

Еще о том, как рассвет ты встречал с нею,

Как долго не мог забыть ее запах.

Как ночью вы бродили  по городу

И ты держал в руке ее дрожащие пальцы 

Со сломанным ноготком.

 

Еще как я падала навзничь под чьим-то взглядом,

Как слышала стук от сброшенных на пол "шпилек"...

Как часто уходила  в тень от горячего солнца.

Как ты находил меня и говорил, что еще не время.

И я соглашалась... 

На перекрестке дорог мы проходим мимо,

Чтобы оглянуться и посмотреть вслед друг другу .

Молча, без малейшего шанса на завтра.

Радость от короткой встречи остается лежать

В пыли, не замеченная нами...