АНАСТАСИЯ АЗБУКИНА
Ну хорошо, не будем говорить об обидах.
Не будем о том, как плакал дождь за окном
А весенние крики птиц рождали надежду.
Не надо о том, как руки продолжали мять
Простыни, в отсутствии нас...
Давай-ка о том, как в темном купе
Пили виски двое, залпом, без льда,
Целовались и молчали... не мы.
Ветер глухо рвал за окном провода
А стук колес сроднился с звучанием их сердец...
Еще о том, как рассвет ты встречал с нею,
Как долго не мог забыть ее запах.
Как ночью вы бродили по городу
И ты держал в руке ее дрожащие пальцы
Со сломанным ноготком.
Еще как я падала навзничь под чьим-то взглядом,
Как слышала стук от сброшенных на пол "шпилек"...
Как часто уходила в тень от горячего солнца.
Как ты находил меня и говорил, что еще не время.
И я соглашалась...
На перекрестке дорог мы проходим мимо,
Чтобы оглянуться и посмотреть вслед друг другу .
Молча, без малейшего шанса на завтра.
Радость от короткой встречи остается лежать
В пыли, не замеченная нами...